La Première gorgée de bière et autres plaisirs minuscules

«C'est facile, d'écosser les petits pois. Une pression du pouce sur la fente
de la gousse et elle s'ouvre, docile, offerte. Quelques-unes, moins mûres,
sont plus réticentes - une incision de l'ongle de l'index permet alors de
déchirer le vert, et de sentir la mouillure et la chair dense, juste sous la
peau faussement parcheminée. Après, on fait glisser les boules d'un seul
doigt. La dernière est si minuscule. Parfois, on a envie de la croquer. Ce
n'est pas bon, un peu amer, mais frais comme la cuisine de onze heures,
cuisine de l'eau froide, des légumes épluchés - tout près, contre l'évier,
quelques carottes nues brillent sur un torchon, finissent de sécher. Alors on
parle à petits coups, et là aussi la musique des mots semble venir de
l'intérieur, paisible, familière. On parle de travail, de projets, de fatigue
- pas de psychologie.»