On ne meurt pas de chagrin

"Le début de ma vie au Sénégal, jusqu'à mes sept ans environ, s’est passé dans
une relative insouciance. La réalité alentour sur laquelle, toi, mon père, tu
régnais, constituait ce que l’on appelle un monde. Chaque moment du jour et
chaque période de l’année obéissait à un emploi du temps cosmique : l’école,
les repas, les déplacements, les devoirs, les heures de jeu avec les voisins
de mon âge, les week-ends à la plage de N’Gor ou de Popenguine, les grandes
vacances en France, le mois d’octobre de scolarité à Biarritz, puis le retour
à Dakar chaque début de novembre. Mon enfance tournait sans à-coups, assez
heureuse. Le bonheur suppose de ne pas penser et je ne pensais pas. Si tout
avait continué ainsi, je n’aurais jamais pensé. En fait, je n’étais pas né.
Chaque humain passe par deux naissances. La première, biologique. La seconde,
biographique. Ma biographie commence par ta mort, dix ans après ma venue au
monde."