Mes Deuzéleu

C’est une lettre que j’ai imaginée pendant des années sans jamais oser
l’écrire — comme toutes ces lettres inachevées dont on se persuade que, une
fois envoyées, elles solderaient tous les comptes passés. Le repas avec mes
parents et la marche sous le ciel d’avril m’ont enfin décidé. C’est une chance
à saisir. La dernière chance. Une lettre pour cet adolescent que j’ai croisé
il y a près de trente ans et dont la photo, pour une raison qui me reste
inconnue, a eu longtemps sa place dans l’album familial. J’avais six ans.
J’ignore son nom. J’ignore son âge. Il était pubère. Je ne l’étais pas.

Oublier ? Pardonner ? Surmonter ? Refouler ? Que peut faire Camille, avec deux
« l » et un « e » — deuzéleu —, devenu adulte, pour survivre à ce qu’il s’est
passé chez les B. ? Écrivain, il choisit d’écrire, pour témoigner. Sans rien
épargner, sans rien excuser. Pour enfin être entendu de ceux qui ne l’ont pas
écouté.